millénaire chronique(s)… compte à rebours /// 100 et ça monte – et ça descend…

traduction: si je n’écris pas pour vider mon mental, je deviens fou… – Lord Byron

all right dear Lord, on entreprend la dernière centaine de chroniques avant d’arriver à 1000… et une…

car quand je vais être grand, je ne veux pas devenir lard… moi je veux être l’homme aux 1000 et une chroniques… ensuite ? on verra ! en tous cas, je deviendrai de plus en plus petit ça c’est certain… car avec les années qui s’accumulent, on s’éloigne du ciel tout en s’y approchant…

ben oui ! si vous ne l’avez pas encore remarqué, j’aime écrire des chroniques… depuis 3 ans, je suis devenu un chroniqueur chronique… un chroniqueur chronique qui écrit des chroniques chroniquement sur une base quotidienne ou presque…

car si je n’écris pas, je prends du poids dans ma tête, je m’empèse dans les mots… j’ai des boutons mentaux, je m’alourdis le cerebelum… je deviens bombé d’idées qui me tournoient dans la tête… et m’étourdissent… et me rendent vert… et beige…

si je n’écris pas, les mots me restent pris dans les portes battantes de la vie… les mots obstruent le ciel vierge des idées nouvelles… et vertes… et bourgeonnantes…

alors certains parmi vous m’accompagnez depuis belle lurette… 3 ans de lurette… et quelques miettes de temps… qui passe comme les mots qui roule dans ma tête et mes doigts, puis dans vos yeux et votre coeur…

certains parmi vous me lisez d’un peu partout dans le monde… vous me surprenez toujours quand je consulte les stats de mon blogue… Émirats Arabes Unis. Pakistan, Viet-Nam, Guadeloupe, Biélorussie même… à vous tous et toutes, merci d’être ici… et là… et ailleurs un ptit peu plus loin… et là où rien n’existe…

oh que oui, j’écris chroniquement…

je suis un malade de mots… mots ditement malades… je suis un gros plein de mots… en fait, les mots jouent avec moi, les mots se jouent de moi… ils rient de moi… ils m’ordonnent de sortir et de se faire ordonner sur mon écran, devant le vôtre sur votre écran… nous nous touchons via nos écrans respectifs… en fait, nous ne faisons que nous effleurer… nos épitermes se croisent mais ne s’emmêlent pas…

les mots m’ordonnent de les taper, dans la face et au cul dans le sac à mots… je scrabbbelise les mots dits… et non dits non plus… aussi…

les mots sont mes maîtres, mes gourous mots… grumeaux de mots qui coulent et s’échappent de ma tête et qui me disent quelque chose lorsque je les relis…

les mots dieux me montrent le silence entre eux… ils me disent de ne pas penser à eux, qu’ils s’occuperont de moi… les mots sont mes boss, mes bosses… les mots sont fous, fous à lire, fous à lier, à enligner, à énumérer… je compte sur les mots comme d’autres lisent les chiffres… je suis un comptable littéraire qui enligne les mots comme d’autres lisent les chiffres… des chiffres ? yé ! des chiffriers de mots à dire… sans médire… non, décidément rien à médire de rire…

alors lecteurs et trices de chroniques, le compte à calembours est commencé…

99, 98, 97….